Это странная книга. Она сродни брошенной игрушке, что лежит в опустевших деревенских домах, — пыльная, старая, растрескавшаяся. Под пятнами плесени видны тонкие узоры когда-то любовно раскрашенного дерева, которые пока пощадило время. Она ждет тепла человеческих рук, ласки внимательных глаз. Ее истории, ее сказки — осколки зеркала в осенней луже, отражающие разрозненные кусочки мира. И если склониться поближе, то навстречу из каждой вернется взгляд.