Вот так, бывало, едешь на верном коне (зеленом, восьминогом, всеядном) в сторону Джанкоя. Слева — плещется радиоактивное Черное море, кишащее мутировавшей живностью, справа — фонящие развалины былых пансионатов и санаториев, над головой — нещадно палящее солнце, да чайки хищные. Красота, одним словом! И видишь — металлический тросс, уходящий куда-то в морскую пучину. Человек нормальный проехал бы мимо. Но ты ж не нормальный, ты — Пошта из клана листонош. Ты приключений не ищешь — они тебя сами находят. Да и то сказать, чай, не на курорте. Тут, братец, все по-взрослому. Остров Крым…